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疤脸的声音不高,沉甸甸的,像块冰坨子砸在青石台阶上。那悬停在历锋后颈上方的靴底纹路清晰可见,沾着泥污和不知名的深色污渍,散发出一股浓烈的皮革、泥土和铁锈混合的腥气。
历锋全身的肌肉都绷到了极致,像一张拉到极限的弓。心脏在喉咙口疯狂擂动,每一次搏动都牵扯着太阳穴突突地跳。藏在破麻衣下的那只手,指甲几乎要抠进匕首粗糙的木柄里,冰冷的铁片紧贴着他滚烫的皮肉。
“你能做什么?”
这五个字,像五根冰冷的钢针,扎进他混沌又滚烫的脑子里。做什么?他能做什么?像条蛆一样在泥里爬?像条野狗一样去抢食?或者……像杀那个老乞丐一样?
求饶的话堵在喉咙里。他知道,在这个人面前,哭喊和哀求只会换来更快的毁灭。疤脸要的不是废物。
他喉咙里发出一声被挤压过的、嘶哑的抽气。抵在冰冷台阶上的额头猛地抬了起来!动作太快太猛,带起一小片粘稠的血污和污泥,甩在台阶上。
他抬起头,那张沾满泥浆、血污和冻伤裂口的脸上,一双眼睛直勾勾地看向疤脸,没有哀求,只有一种被逼到绝境的、孤狼般的凶狠。
“我…我能弄死挡路的!” 声音干涩破裂,像砂纸摩擦,却带着一种斩钉截铁、不容置疑的狠劲。
疤脸那双冰冷的、像刮刀一样的眼睛,微微眯了一下。他悬停的靴子没有落下,反而收了回去,重新踏在台阶上。
他居高临下地审视着这个抬起头的小崽子。那张脸脏污不堪,冻得发青,额头上一个新鲜的、渗着血的磕痕。但那双眼睛…疤脸见过太多眼神,恐惧的,谄媚的,凶狠的,麻木的。
眼前这双眼睛里,有一种近乎疯狂的执拗,一种为了活命什么都敢干的狠毒。
“哦?”疤脸的声音里听不出喜怒,只有一丝探究,“怎么弄死?”
历锋的呼吸急促起来。他知道,这就是台阶。爬上去,或者被碾碎。他没有犹豫,藏在破麻衣下的手猛地抽了出来!
动作带起一阵冷风。
一把锈迹斑斑、豁了口、沾满污泥的匕首,出现在他乌紫的、冻裂的手里。刀身很短,锈蚀得厉害,刀尖明显崩掉了一块,只有靠近刀柄那一小段还残留着一点黯淡的金属光泽。
它看起来破败不堪,像从垃圾堆里刨出来的废铁,却被他死死攥着,握柄处甚至能看到他指关节因过度用力而泛出的死白。
他攥着这把破刀,手臂微微颤抖,不是因为害怕,而是极度的寒冷和用力。他没有挥舞,只是将刀尖死死对着自己前方的地面,像是要刺穿那冰冷的青石。他的声音压得更低,嘶哑得像砂砾摩擦:
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