爱看中文

第2章 文娱杂音，旧粉执念（第1页）

堂屋的两扇木门对开着，是从邻村老祠堂拆来的老松木，纹理里还嵌着几十年的时光——凑近了看，能数清木头上圈圈叠叠的年轮，最粗的那圈里藏着一道浅褐色的裂痕，是当年台风天被树枝砸的，陆砚辞用木蜡油填了三次，才让裂痕不那么扎眼。门面上的清漆是哑光的，摸上去没有冰冷的滑腻感，反而像触到了晒干的棉麻，带着木头本身的温软。推开门时，没有寻常老木门的“吱呀”刺耳声，只有一道极轻的“嗡”响，像纸页在风里翻动——去年冬天，陆砚辞把融化的蜂蜡顺着门轴的缝隙灌进去，连轴芯都裹了层薄蜡，如今转动时，连灰尘都卡不住。

屋里的陈设看着简单，却每一件都透着“慢”出来的讲究。

正中间的老榆木桌是镇屋的物件，桌面是整块木料掏出来的，长一米八，宽八十厘米，边缘被岁月磨得圆钝，没有半点锋利的棱角。陆砚辞用蜂蜡擦了足足十五遍，每次都要等前一遍的蜡完全渗进木头里，再用细棉布反复打磨——如今桌面泛着暖融融的浅黄光泽，木纹像流淌的溪水，连中间那道歪歪扭扭的疤都成了景致：那是去年刻木雕时，不小心让刻刀划的，他没补，就那么留着，说“这样才像过日子的样子”。桌角放着一个黄铜镇纸，是林舟去年寄来的，上面刻着“静”字，阳光照在上面，会在桌面上投下一小片细碎的光斑。

桌子左边的圈椅是紫檀木的，扶手是整块木料打磨出来的，没有拼接的痕迹，颜色是深紫里透着红，像浸了陈年的酒。摸上去时，不是冰凉的硬木触感，而是温润如玉的滑，连最细的木纹都被磨平了——这是陆砚辞每天坐在这里刻木、看书时，用手掌反复摩挲出来的包浆，扶手内侧还留着他掌心的弧度，仿佛能嵌进去。椅垫是他去年冬天绣的棉麻垫，布料是托人从云南带的土布，浅灰的底色上绣着几株兰草，针脚不算特别整齐，靠近椅脚的地方还有个小疙瘩——是当时绣到一半，线断了重接留下的。他倒不介意，说“手工的东西，就该有烟火气”。

右边的书柜顶天立地，柜体是黑胡桃木做的，颜色是深棕里泛着墨，柜门是磨砂玻璃，不透明却透光。阳光照在玻璃上时，会漫出一层朦胧的白，隐约能看见里面书脊的颜色：有深棕色的精装本，是“山民001”系列的实体书；有浅蓝色的平装本，是他收集的老诗集；还有几本红色封面的，是村小送的儿童绘本。书柜最下面一层没装门，摆着几个陶瓷小摆件，都是他刻木雕剩下的边角料，随手捏的小兔子、小松鼠，釉色不均匀，却透着股憨态。

最里面的老藤床是印尼老藤编的，藤条粗实，编得密不透风，睡上去不会塌陷，只会微微往下陷一点，刚好托住腰背。有几根藤条的颜色比别的深，是陆砚辞常年靠坐的地方，已经被体温焐得发亮。床头的竹编靠枕是他自己编的，里面填的是后山晒透的艾草，每年夏天都会倒出来重新晒一遍——此刻阳光从窗缝里钻进来，落在靠枕上，艾草的清香混着藤条的草木气，在屋里慢慢漫开，不浓，却让人心里发沉的静。

陆砚辞就坐在那张紫檀圈椅上，手里握着一把刻刀。那刻刀是早年去日本时买的，刀刃是高碳钢的，泛着冷冽的银亮，哪怕用了五年，依旧锋利得能削断头发——他每周都会用细磨刀石磨一次，刀刃上还留着细密的磨痕。刀柄是牛皮包的，颜色已经从浅棕变成了深褐，上面印着他手指的形状：食指的印记最深，指腹处的牛皮磨得有些薄，能隐约看见里面的木芯；拇指的印记偏下，是他握刀时习惯的姿势。

他正打磨那块仙鹤木雕，木坯是放了两年的老黄杨木，颜色已经泛出浅琥珀色。刻刀的刀刃贴着木坯的翅膀划过，动作轻得像蝴蝶点水，带下的木屑是浅黄的，细得像面粉，落在榆木桌上，发出“簌簌”的轻响，积在桌缝里，像撒了层薄雪。他的眼睛盯着木雕的羽毛，连眼尾都跟着绷紧——每一片羽毛的弧度都要掐着分寸，长一点显赘，短一点显秃，他甚至会对着窗外的麻雀看半天，琢磨羽毛的层次感。呼吸也放得极轻，吸气时胸口只微微起伏，呼气时几乎听不见声音，仿佛整个世界都被压缩成了手里的刻刀、木坯，还有那片待成型的羽毛。

桌上的老式半导体收音机是祖父留下的，外壳是胡桃木的，边角处有几处浅痕，是陆砚辞刚搬来那年，不小心从桌上碰掉的，他用木蜡油补了，却还是留下了淡淡的印记。收音机保养得极好，旋钮是黄铜的，虽然氧化成了暗铜色，却转得顺滑，没有半点卡顿。此刻里面正咿咿呀呀地播着早间文娱新闻，声音被调得极低，像从几百米外的村口飘来的，刚好能盖过刻刀划木头的“沙沙”声，却又不会扰了心神。

“……据悉，新生代流量歌手李昊凭借单曲《心跳节拍》，斩获本年度金曲奖最佳男歌手。”收音机里的女主持人声音甜得发腻，中间还混着点电流的杂音，“现场演唱时，李昊在副歌部分出现小幅破音，甚至有半句歌词没跟上节奏，但台下粉丝依旧狂热欢呼，有几位粉丝冲破安保防线想冲上台，最终被工作人员拦下。对此，有网友在微讯上犀利吐槽：‘现在的奖项是看流量还是听唱功？当年的金曲奖，哪个不是真刀真枪比出来的？连气息都不稳，也好意思拿最佳？’……”

本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！

声音断断续续飘进耳朵里，陆砚辞手里的刻刀没停。刀刃在仙鹤的尾羽处轻轻一挑，一片细如发丝的木屑慢悠悠落下来，刚好落在桌角的黄铜镇纸上。他的眼神依旧钉在木雕上，连睫毛都没颤一下，仿佛收音机里说的不是“金曲奖”，只是村口王婶聊的家长里短——那些“流量”“破音”的字眼，像落在水面的灰尘，连个涟漪都没激起。